Passo la serata a guardare un western all’italiana in cui tutto sembra chiaro:
il bene, il male, il chiaro, lo scuro. Simboli semplici per un mondo semplificato
lacerato dal fischio di un treno
Antonio Schiavone è morto
Roberto Scola è morto
è morto anche Angelo Laurino
e muoiono ogni giorno fratelli e compagni
in cantieri fabbriche campi
muoiono come bestie
Chi va, chi viene, chi si ferma un attimo e poi va, chi più a lungo soggiorna,
chi lascia un graffio, chi il silenzio, chi allarga le gambe e espelle, chi chiude
gli occhi e tace, chi scava,
Non lo avvinse il canto delle sirene, ma il suono delle sirene, quelle dell’alba
tra nebbia e rantoli di Nazionali nei polmoni, quelle della sera buia e fredda